A regatare c’erano anche dei marinai dell’accademia.
E un Commando di Marina di cui avevo sentito parlare già l’anno scorso ma che era rimasto bloccato sulla portaerei non so dove.
Un nome bretone, maschissimo.

Me lo presentano.
Era infangato in tenuta d’assalto, aveva appena finito gli allenamenti con le nuove reclute.
Deglutisco.
Io, fedele al mio animo minimal ma femminile, avevo il trench ed il rossettino rosso. Alla serata dei velisti, si, che io il bomber della North è dai 18 anni che l’ho regalato alle cuginette. Per non parlare del piattume delle Henry Lloyd’s. Piuttosto le Converse rosse.

Gli estremi, ladies and gentlemen.

Il Commando mi stringe la mano e mi stringe tutta.
Voi dovete capire, cari uomini, che il militare in uniforme da Commando (ma di Marina, ti prego, la Marina ti prego muoio) be’, come dire: ciafciaf. È un po’ come la Hostess in gonna strettissima, per voi. O la segretaria maiala che vi indica con voce suadente la sedia dove accomodarvi aspettando che vi riceva l’avvocato. Per dire quanto ci tirino a noi gli uomini-uomini, quelli veri e sporchi di fango. Quelli che ti guardano con fame.

Il Commando mi stringe la mano e mi stringe tutta.
Occhi blu trasparenti, naso affilato, mani da lavoro. Lentiggini. Uno sguardo di quelli che ti penetrano e tu ti senti preda. Subito.

Facciamo tre giorni di regate. Vince.
A cena c’era la sua ragazza. Toh, la sua ragazza.
Carina, eh. Si si. Col bomber della North e le Henry Lloyd’s. E i jeans. Diomio.
Lui a tavola mi fa delle osservazioni azzardate:”Potresti firmarmi il tangone col rossetto”.
Io, che son sempre stata dalla parte delle mogli, rispondo secca: “Fallo fare alla tua ragazza, così vi divertite no? Si possono fare talmente tante cose, col rossetto…” e li guardo entrambi.
Il Commando resta al suo posto. Mi guarda. Lo ignoro.

La sera dopo mi avvicino alla ragazza e le dico: “Senti, ho visto che il tuo Commando s’è fissato col mio rossetto, adesso ti insegno a mettertelo, dài retta ammé” e lei: “Mah, a me no mi piace, sai”.

In quel momento perdi ogni fiducia nel genere femminile.
In quel momento ti dici allora sei cretina, mi sto facendo da parte, ti sto dando un elemento per ribaltare la situa e tu no, tu non lo vedi, tu non capisci.

À la guerre comme à la guerre, mademoiselle.

In quel momento ti dici ok, les jeux sont faits.

Les jeux sont faits.

Dopo la premiazione dove avevo anche un bel tacco 14, ci salutiamo tutti e io no, mica gli dò un bacio, no no no. Niente di più eccitante del prolungare la tensione con un gesto distaccato.
Gli tendo la mano. Lo guardo negli occhi senza espressione e gli dico ciao alla prossima.
Gli tendo la mano e non me la molla.

Senza lasciarmi la mano per dei lunghissimi minuti mi invita alla prossima regata che è una cosa bellissima risalendo un fiume in mezzo alla foresta, solo barche d’epoca. Mi dice che in fondo al fiume c’è un pique-nique di langoustins con del bianco che hmmmm.
Me la vende benissimo. Non so se dire oui per il pique-nique, le barche d’epoca o i suoi occhi cacciatori. Il tutto con la sua ragazza accanto, nanissima sotto i miei fourteen. Io e lui una testa e mezza sopra di lei, invisibile. Io e lui soli in mezzo alla folla, con la sua mano che non molla la mia e il suo sguardo invadente.
La sua mano è rugosa dal lavoro e la vela senza guanti. Stringe la mia e la avvicina a sé.
Il suo sguardo è angelico ma sai che un Commando non lo è. No davvero. Il suo sguardo è anche famelico.

E tu sei preda. E cacciatrice.

Les jeux sont faits.

Gli ho risposto “Ah, bella la regata che racconti. Se mi trovi un imbarco vengo volentieri, parlane col mio boss e mi fa sapere lui” per non dargli manco il piacere di avere il mio numero di telefono.

Vengo volentieri, si.